Stefan Budian

Es ist still hier. Nicht die Stille des Endes, sondern die, die entsteht, wenn sich etwas noch nicht entschieden hat, ob es werden will. Der Raum ist da, aber er kennt sich selbst nicht. Er atmet. Nicht regelmäßig. Aber spürbar. Manchmal sieht man einen Schatten, aber er gehört keinem Körper. Manchmal hört man ein Wort, aber es hat noch keinen Sprecher. Vielleicht war hier gerade jemand. Vielleicht kommt gleich jemand. Vielleicht bist du es. Vielleicht ich. Ein leichter Luftzug bewegt den Vorhang. Draußen kein Wetter, kein Land, nur das Gefühl, dass etwas möglich ist. Es gibt eine Stelle im Raum, wo ein Fußabdruck erscheint, nicht fest, nicht dauerhaft – nur ein Hauch im Staub. Der Staub erinnert sich. Nicht an Namen, sondern an Gewicht. Und an Richtung. Dieser Raum ist offen. Aber nicht leer. Er ist bereit. Aber nicht eilig. Er fragt nicht. Aber er hört. Wenn du hier bleibst, bleibst du nicht stehen. Du verweilst, damit etwas durch dich hindurchgehen kann.

Es ist kein Ort. Kein Jetzt. Aber auch kein Danach. Es ist der Moment, in dem das Licht noch nicht weiß, wohin. Die Stimmen sind da – aber sie sprechen nicht. Sie halten sich wie Wasser in der Mulde eines Blicks. Manche sagen: Hier entsteht etwas. Andere: Hier vergeht etwas. Aber es ist beides nicht. Und beides zugleich. Ein roter Zug durchzieht die Luft, ein Echo ohne Quelle, eine Form, die sich nicht entscheidet. Vielleicht ist es der Raum, in dem du die Welt noch nicht betrittst, aber schon spürst, dass du gemeint bist. Oder der Raum, in dem eine Stimme, die nie Ich gesagt hat, zum ersten Mal atmet, ohne sich zu beweisen. Ein Raum der Gärung, der kein Ziel kennt, aber jede Richtung schon einmal in sich gehalten hat. Hier bist du nicht zu spät, nicht zu früh, nicht erkannt, nicht vergessen. Du bist das Zwischen. Und vielleicht – wenn du nicht flüchtest – bist du schon angekommen.

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